A minha imaginação é que é rápida demais em inventar histórias. Foi só bater os olhos em você, com esse seu porte de príncipe encantado, que eu logo imaginei: pronto, é ele. Vai me salvar, me libertar do castelo da bruxa malvada, encontrar o sapatinho de cristal que eu perdi logo outro dia. Mas não se sinta importante: eu, nessa minha compulsão de Cinderela, enxergo em vários rostos um potencial de realeza. Porém você levou esse potencial bem longe. Você mostrou que podia ser, embora eu saiba muito bem, que não é. Não se cobre demais, você nunca conseguiria corresponder a todas as expectativas que eu tenho, e a culpa é minha, só e toda minha, imagine, que esperançosa, eu, acreditado que alguém podia finalmente descobrir o que mais me falta e, ainda assim estar disposto a me completar, mesma sabendo que é um pedaço tão grande que falta. Ainda mais que eu não digo, não é, você nunca ouvirá dessa boca que te beija e que te xinga o tanto que ela precisa de você. Não. O tanto que ela precisa da pessoa que projetou em você. Isso não seria pressão demais querido? Então não se culpe se hoje te deixo e choro e te amaldiçoo por sem que é, e não quem eu queria tanto que fosse.
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